Aleksijs ieradās dzimtas muižā desmit minūtes pirms norunātā laika, taču ar savu izturēšanos liecināja, it kā tieši viņu būtu likuši gaidīt. Melna automašīna apstājās pie marmora kāpnēm, šoferis steidzās atvērt durvis, taču Aleksejs izkāpa pats — strauji, pārliecinoši, ar to aukstu nepacietību, ko cilvēki bieži uzskata par spēku.
Māja mirdzēja rīta gaismā. Augstie logi atspoguļoja bālo debesi, kristāla lustra vestibilā sadalīja saules starus zelta plankumos, bet senās gleznas no sienām skatījās tā, it kā zinātu visas ģimenes noslēpumus un būtu nogurušas klusēt.
Plašā foajē centrā, blakus greznajam galdiņam, sēdēja Jeļena. Viņas kleitas krēmkrāsas mežģīnes maigi krāšņojās uz ceļgaliem, bet gari tumšie mati bija savākti aiz pleciem. Mūsdienīgs invalīdu ratiņkrēsls, plāns un izskatījās gandrīz bezsvara, dīvaini kontrastēja ar mājas smago greznību. Jeļena nekustējās, tikai pacēla acis, kad Alekseja soļi atskanēja uz marmora grīdas.
Viņš apstājās viņai priekšā un pasmaidīja.
— Tu tomēr atnāci, — viņš klusi teica. — Es domāju, ka lepnums tev to neļaus.
Jeļena uz viņu paskatījās mierīgi.
— Šī ir mana māja, Aleksej. Man nav vajadzīga atļauja, lai šeit ienāktu.
Viņš klusi pasmējās, noliecies tuvāk, lai viņa vārdus nedzirdētu kalpi, kas stāvēja kaut kur koridora galā.
— Bez manis tu neesi nekas.
Šie vārdi nokrita starp viņiem kā nazis uz stikla. Tajos bija viss: gadi, kas pagājuši, pilni ar iecietīgām smaidām, ģimenes vakariņām, kurās skaļi izteica līdzjūtību Jeļenai, un sarunām, kurās apsprieda viņas nākotni tā, it kā viņa vispār nebūtu klāt. Aleksijs bija pieradis redzēt viņā ērtu ēnu pie mājas: skaistu, klusu, atkarīgu. It īpaši pēc avārijas, kas notika pirms diviem gadiem kalnu ceļā.
Tad viņš pirmais ieradās slimnīcā, pirmais paņēma viņai roku un pirmais teica, ka tagad būs blakus. Elēna toreiz gandrīz noticēja. Gandrīz.
— Tu to bieži atkārto, — viņa teica. — Droši vien baidies, ka kādu dienu es to aizmirsīšu.
Smaids uz Alekseja sejas kļuva vieglāks.
— Šodien tu parakstīsi dokumentus un aizbrauksi. Tev atstās pilsētas māju un uzturēšanas naudu. Dāsnu uzturēšanas naudu. Es taču neesmu nekāds zvērs.
— Nē, — teica Jeļena. — Tu esi vēl sliktāks. Vismaz briesmonis godīgi parāda zobus.
Uz brīdi viņa acis aptumšojās. Bet, pirms viņš paspēja atbildēt, atvēra kabineta smagās durvis, un zālē ienāca Viktors. Sirmie mati pie deniņiem padarīja viņa seju vēl stingrāku. Rokās viņš turēja melnu ādas mapīti, un viņa sejā nebija ne līdzjūtības, ne aizkaitinājuma — tikai lietišķa nekustīgums, kas raksturīgs cilvēkam, kurš jau sen pieradis redzēt, kā mantinieki pārvēršas par plēsējiem.
— Aleksej kungs, — viņš teica. — Jeļena kundze. Mēs varam sākt.
Aleksijs iztaisnojās.
— Beidzot. Ceru, ka esat visu sagatavojuši bez liekas drāmas.
Viktors atvēra mapīti un izņēma dažus lapas.
— Es to sagatavoju. Bet, diemžēl, šī drāma, šķiet, jau bija radusies nevis manā dēļ.
Viņš pasniedza dokumentus Aleksejam.
Viņš paņēma tos ar gausu pārliecību. Pirmo lappusi viņš ātri pārskatīja. Otrajā lappusē viņa uzacis nedaudz sarāva. Trešajā lappusē smaids pazuda pavisam.
— Kas tas ir? — viņš jautāja.
— Tava tēva testamentārā rīkojuma pielikums, kas parakstīts trīs nedēļas pirms viņa nāves, — atbildēja Viktors. — Kā arī pārvaldības tiesību nodošanas protokols.
Aleksijs strauji pacēla acis.
— Tas nav iespējams.
— Dokumenti ir notariāli apliecināti.
— Tēvs bija slims.
— Esmu pie pilna prāta. To apstiprina ārsta atzinums.
Jeļena klusēja. Viņa skatījās nevis uz papīriem, bet uz Alekseju. Pirmo reizi pēc ilga laika viņš viņai nešķita bīstams, bet gan apjucis zēns, kurš bija atklājis, ka durvis, ko viņš uzskatīja par savām, ir aizslēgtas no otras puses.
— Muiža tagad ir reģistrēta viņas vārdā, — teica Viktors.
Klusums kļuva gandrīz taustāms. Kaut kur aiz loga iečirka putns. Aleksejs lēnām pagriezās pret Jeļenu.
— Tu? — viņš izdvesa. — Tu viņu piespiedi?
— Nē.
— Tu melo.
— Nē, Aleksej. Es vienkārši kādu dienu vairs neklusēju.
Viņš papīrus saspridzināja tik stipri, ka lapas mala saburzījās.
Jeļena uzlika rokas uz krēsla roku balstiem. Viņas balss palika mierīga.
— Mēnesi pirms nāves tavs tēvs uzaicināja mani uz bibliotēku. Viņš jau daudz ko zināja. Par rēķiniem. Par fiktīviem līgumiem. Par to, kā tu pārdevi dzimtas zemes gabalus, izmantojot starpniekus.
Aleksijs nobālēja, bet mēģināja pasmaidīt.
— Muļķības.
— Un par avāriju, — viņa piebilda.
Tagad viņš apstājās.
Viktors nolaida skatienu, bet neko neteica.
— Tu domāji, ka autovadītājs ir gājis bojā un neviens neko nestāstīs, — turpināja Jeļena. — Bet viņš atstāja ziņu sievai. Pirms brauciena. Viņš baidījās. Teica, ka mašīna uzvedas dīvaini, kopš to aizveda no tava garāža.
— Uzmanies, — klusi teica Aleksejs. — Šādas apsūdzības ir jāpierāda.
— Es nevainoju, — atbildēja Jeļena. — Es atceros.
Viņš pasperēja viņai pretim, bet Viktors uzreiz bija jau blakus.
— Es ieteiktu ievērot distanci.
Aleksijs ar naidu paskatījās uz juristu.
— Jūs visi esat vienojušies.
— Nē, — teica Viktors. — Jūsu tēvs vienkārši pārāk vēlu saprata, kam viņš uzticējās.
Tieši tajā brīdī zālē ienāca vecā saimniece Marija, nesot nelielu koka lādīti. Viņa to nolika uz galdiņa pie Jeļenas un noliecās.
— Kā jūs lūdzāt.
Jeļena atvēra lādīti. Tajā bija aploksne ar zīmogu un maza sudraba atslēga. Viņa paņēma aploksni.
— Tavs tēvs atstāja vēstuli. Mums abiem. Es izlasīju savu daļu. Tava ir šeit.
Aleksijs ne uzreiz izstiepa roku. Šķita, ka viņš baidījās no papīra vairāk nekā no dzīviem cilvēkiem. Beidzot viņš izrāva vēstuli, salauza zīmogu un sāka lasīt.
Ar katru rindu viņa sejas izteiksme mainījās. Dusmas nomainīja neuzticība, neuzticība — bailes, bailes — kaut kam līdzīgam kaunam. Viņš nonāca līdz beigām, bet neizteica nevienu vārdu.
Jeļena zināja vēstules saturu. Vecais kņazs dēlam rakstīja nevis par naudu. Ne par varu. Viņš rakstīja par to, cik daudzas reizes mēģinājis viņā audzināt cieņu un katru reizi sajaucis augstprātību ar raksturu. Rakstīja, ka atņem viņam ne mantojumu, bet iespēju iznīcināt pēdējo, kas palicis no ģimenes. Un beigās bija viena frāze: “Mājai jāpieder tam, kurš prot nevis valdīt, bet gan sargāt”.
Aleksijs lēnām nolaida vēstuli.
— Ko tu gribi? — viņš jautāja aizsmakušā balsī.
Jeļena ilgi uz viņu skatījās. Vēl vakar viņa bija iedomājusies šo brīdi citādi. Domāja, ka sajutīs prieku, ieraugot viņa bailes. Bet prieka nebija. Bija nogurums. Un skaidrība.
— Es gribu, lai tu aizietu.
— Tu nevarēji vienkārši mani izdzīt.
— Varu. Bet šodien to nedarīšu.
Viņš sarauca uzacis.
— Kāpēc?
— Tāpēc, ka tavs tēvs lūdza tev dot iespēju. Vienu. Pēdējo.
Viktors pārsteigts paskatījās uz viņu, bet neko neteica.
Jeļena izņēma no lādītes otro dokumentu.
— Tu paturi pilsētas māju un personīgos kontus, kas nav saistīti ar zādzībām no ģimenes fonda. Pārējais tiek atgriezts trasta fondā. Ja tu mēģināsi apstrīdēt testamentu, dokumenti par līgumiem un negadījumiem tiks nodoti izmeklēšanai.
Aleksijs rūgti pasmaidīja.
— Tātad, žēlsirdība ar pavadu.
— Nē. Robeža.
Viņš klusēja.
— Brauc prom, Aleksej. Ne uz ārzemēm, ne uz greznu viesnīcu. Vienkārši brauc prom no šīs mājas. Uz gadu. Šajā laikā tu vai nu kļūsi par cilvēku, kuram nav kauns skatīties spogulī, vai arī galīgi pierādīsi, ka tēvs ir kļūdījies pat savā pēdējā cerībā uz tevi.
— Un tu? — viņš jautāja. — Būsi karaliene krēslā?
Jeļena pirmo reizi patiesi pasmaidīja.
— Nē. Es šeit atvērs rehabilitācijas centru. Tiem, kuriem pēc negadījuma arī teica, ka viņu dzīve ir beigusies. Tiem, kurus ģimenes slēpj attālās istabās, jo viņiem ir neērti skatīties uz citu cilvēku ciešanām.
Vārdi sāpināja vairāk nekā apvainojumi. Aleksejs novērsa skatienu.
— Tu vienmēr esi pratuši skaisti runāt.
— Bet tu vienmēr esi domājis, ka ar to nepietiek, lai rīkotos.
Viņa pagriezās ar krēslu pret logu. Gaisma apgaismoja viņas seju, un uz brīdi viņa šķita kā daļa no šīs mājas — nevis kā rotājums, nevis kā gūstekne, bet gan kā tās patiesā sirds.
Aleksijs stāvēja nekustīgi. Pēc tam viņš lēnām ielika vēstuli atpakaļ lādītē.
— Es tevi ienīdu, — viņš teica gandrīz čukstus. — Tāpēc, ka tēvs tevi klausīja. Tāpēc, ka tavā klātbūtnē es izskatījos tukšs.
— Tukšums nav nāvessods, — atbildēja Jeļena. — Bet to nevar aizpildīt ar svešu māju.
Viņš paskatījās uz viņu, it kā gribētu kaut ko vēl pateikt, bet nespēja atrast vārdus. Tad pagriezās un devās uz izeju. Viņa soļi vairs neizklausījās vareni. Tie bija smagi, cilvēcīgi.
Aleksijs apstājās pie durvīm.
— Elena.
Viņa pagriezās.
— Es nezinu, kā lūgt piedošanu.
— Tad sāc ar to, ka neko nepieprasi pretī.
Viņš gandrīz nemanāmi pamāja ar galvu un izgāja.
Kad durvis aizvērās, Viktors rūpīgi savāca dokumentus.
— Jūs rīkojāties riskanti.
— Es zinu.
— Viņš var atgriezties.
— Varbūt, — teica Jeļena. — Bet tagad arī es vairs neesmu tā, pie kuras varētu atgriezties, paliekot nesodīts.
Viktors pirmo reizi šajā rītā atļāvās viegli pasmaidīt.
— Jūsu tēvs būtu par jums lepns.
Jeļena paskatījās uz vestibilu, uz kāpnēm, uz gaismu, kas plūda no logiem, uz māju, kas tik daudzus gadus bija bijusi svešu cīņu laukums.
— Nē, Viktors, — viņa klusi teica. — Ceru, ka viņš beidzot varētu būt mierā.
Pēc mēneša pie muižas vārtiem parādījās jauna plāksne: „Elenas Orlovas rehabilitācijas centrs“. Vestibilā vairs nečukstēja par mantojumu. Tur skanēja ārstu balsis, pacientu smiekli, spieķu klabēšana un riteņu kluss troksnis.
Aleksijs nebija parādījies gandrīz gadu. Bet kādu dienu Jeļena saņēma vēstuli bez ģerboņa, bez dārga papīra un bez ierastā augstprātīguma. Tajā bija tikai divas rindas:
„Es sāku ar to, ka atdevu naudu. Es nelūdzu piedošanu — pagaidām tikai mācos to nopelnīt.“
Jeļena vēlreiz pārlasīja vēstuli, salocīja to un ielika tajā pašā koka lādītē.
Aiz loga sāka aust gaisma. Beidzot māja vairs nepiederēja pagātnei, bet gan nākotne
