Nastja devās kafejnīcas virzienā, kad pēkšņi dzirdēja sarunu, no kuras viņai sāpēja sirds. Žeņa, noliecusies pie savas draudzenes Lilijas auss, aukstā, gandrīz atsvešinātā balsī sacīja:
“Jā, drāzt šo gadadienu. Iesim pie tevis… vai varbūt pie manis. Nastja noteikti neatgriezīsies.”
Lilija, izklausoties šaubīgi, atbildēja:
“Nu, izdarīsim tā: tagad – pie tevis, un, kad viņa parādīsies, – kur iet? Izlēkt pa logu, izņemot varbūt.”
Uz ko Ženija pārliecinoši pacēla:
“Kāpēc pa logu, ja, vienojoties, es viņai parādīšu, kur ir izeja.”
Nastja nevilcinājās, gaidīdama turpmākos notikumus. Viņa lieliski zināja, ka Lilija vienmēr uzvedās brīvi, bet Ženija bija tas, kas viņu uztrauca. Trīs gadus viņi bija kopā, un visu šo laiku viņa bija sapņojusi, ka kādu dienu viņš spers oficiālu soli. Jau gadu viņi bija dzīvojuši viņa jaunajā dzīvoklī, kas bija nopirkts ar hipotekāro kredītu, kura remonts vēl nebija pabeigts, un visi ekspluatācijas izdevumi gūlās uz viņas pleciem. Viņai šķita, ka reģistrācija dzimtsarakstu nodaļā ir tikai formalitāte.
Un tajā brīdī ilūzija sabruka viņas acu priekšā: viss izrādījās meli. Īsta ģimene ar viņu nekad netiks izveidota – Ženija noteikti atradīs kādu citu tik svarīgam solim, un viņa paliks tikai ērta draudzene, kas atbalstīs viņu finansiālās grūtībās.
Pirms sešiem mēnešiem, kad nomira viņas māte, Nastja jau bija sajutusi Žeņjas aukstumu. Viņš nedevās kopā ar viņu uz bēres, nepalīdzēja ar organizēšanu, bet tikai sausi piezīmēja:
“Pārdod kaut ko, zini, man ir hipotekārais kredīts, remonts. Varbūt radinieki palīdzēs, un tad, kad māju pārdosim, tu to atmaksāsi.” Un tad viņš teica, ka tā ir viņa māja.
Šie vārdi viņu aizskāra, taču Nastja centās to pierakstīt neveiksmīgai vārdu izvēlei. Galu galā viņš nebija no tiem, kas daudz runā – draugi viņai apliecināja, ka viņa atturība tikai apliecina viņa uzticamību: lai krāptos, ir jāprot runāt, un pārliecināt meiteni – ne tik viegli.
Nezinādama, ko darīt tālāk, Nastja enerģiski pamāja garāmbraucošajam taksometram. Viena mašīna apstājās, un viņa, it kā baidīdamās tikt pamanīta, klusi iekāpa iekšā, lūdzot šoferi: “Pasteidzieties, lūdzu,”.
Tomēr drīz vien spoža gaisma lika viņai pamanīt, ka zvana telefons. Telefona otrā galā bija Džanni:
“Kur tu esi? Es te esmu viena, visi jautā par tevi. Tev jau vajadzēja ierasties, vai kaut kas ir noticis?”
Nastja klusi pārtrauca zvanu un izmeta telefonu pa logu. Tad viņa sāka raudāt, it kā būtu pazaudējusi mīļāko rotaļlietu, un asaras plūda ilgi, rūgti un ar dzēlīgām nopūtām.
Kad taksometrs steidzās pa lauku ceļu, Nastja pamazām atguvās, bet tad viņa saprata, ka nav pat pateikusi šoferim savu adresi. Ar satraukumu balsī viņa jautāja:
“Kur mēs braucam?”
“Uz mājām,” atbildēja šoferis, un viņas izbrīns pieauga.
“Mājās? Es jums arī nesaku adresi…”
Autovadītājs izsmejoties sacīja:
“Jums taču ir vajadzīga adrese, lai zinātu, kur braukt, vai ne?”
Nastjas sirds sāka pukstēt straujāk, un viņa iesaucās:
“Tūlīt apstājieties!”
“Lauka vidū? Ko jūs šeit darīsiet?” – Viņš smējās.
Panikā viņa mēģināja piezvanīt policijai, bet tad saprata: telefons jau bija izmests, kas nozīmēja, ka šoferis zina, ka viņa ir viena, bez atbalsta, un, iespējams, atstās viņu kaut kur pamestu.
Nastja izmisumā mēģināja atvērt durvis, bet tumsā un trīcošās rokās viņa nespēja atrast rokturi. Atkal pa viņas vaigiem aizplūda asaras – klusas, gandrīz bezcerīgas. Doma par to, ka palikusi pavisam viena, šķita nepanesama, un viņa gandrīz samierinājās ar savu likteni.
Pēkšņi automašīna strauji nobremzēja. Autovadītājs izkāpa un, neizrunājot ne vārda, teica:
“Izkāp.”
Nastja, apņēmības pārņemta nepadoties, pacēla galvu un pēkšņi pie durvīm ieraudzīja pazīstamu seju. Viņa pārsteigta čukstēja:
“Sergejs?”
Viņa siltais, dzimtā valoda smiekli atbalsojās tumsā:
“Kāds taksists? Es redzēju, kā jūs vicinājāties – es domāju, ka esat gatava mesties zem riteņiem.”
Nedaudz samulsusi, viņa mēģināja attaisnoties, bet Sergejs maigi apskāva viņas plecus un piebilda:
“Ar šo braucienu es visu sapratu. Tu nekad neesi bijusi tik atklāta kā šodien.”
Nastja pasmējās, un viņas dvēseli apņēma miera sajūta. Uz viņas durvju sliekšņa, kad Sergejs maigi pārlaida pirkstus pāri viņas pirkstiem, viņš klusi atzinās:
“Tu es atbraucu tieši tāpēc. Labi, ka tu nepiekritu apprecēties.” Sergejs teica: “Tu esi tā iemesla dēļ.
