Kad Anna iemīlēja pazemīgo skolotāju, viņas vecāki izvēlējās: viņš vai viņi. Viņas kāzu dienā viņu vietas palika tukšas, bet blakus stāvēja viņas vectēvs. Pēc desmit gadiem viņa bērēs viņas atsvešinātie vecāki lūdza viņai piedošanu-bet ne tādu iemeslu dēļ, par kuriem viņa domāja.
Bērnībā, mūsu nevainojamajā lauku mājā, vecāki bieži jokoja, ka kādu dienu mēs dzīvosim milzīgā savrupmājā.
– Reiz, Anečka, — tēvs teica, izlabojot savu jau perfekto kaklasaiti gaiteņa spoguļa priekšā, – mums būs tik liela māja, ka Jums būs nepieciešama karte, lai atrastu virtuvi.
Mamma smējās — viņas smiekli atgādināja kristāla glāžu zvana signālu.
– Un Jūs apprecēsities ar kādu, kurš mums palīdzēs tur nokļūt, vai ne, mīļā?
– Par princi! – es atbildēju bērnībā. – Ar milzīgu pili! Un daudz zirgu!
Man šķita, ka tas ir smieklīgi. Es pat sapņoju par savu nākotnes pili. Bet vidusskolā es sapratu, ka šajos vārdos nav nekā smieklīga.
Mani vecāki bija nepielūdzami. Katrs viņu lēmums, katra draudzība, katra tikšanās bija vērsta uz viņu statusa paaugstināšanu.
Mamma izvēlējās manus draugus pēc viņu vecāku ienākumiem! Es nekad neaizmirsīšu, kā viņa nicinoši šņāca, kad es uzaicināju klasesbiedru Viku kopīgi veikt bioloģijas projektu.
– Vai tu ar viņu draudzējies? – viņa jautāja vakariņās.
Es paraustīju plecus.
– Vika ir laipna, un viņa vislabāk mācās klasē.
“Viņa tev nav aukle,” mamma auksti sacīja. – Šīs lētās lietas un šausmīgais matu griezums runā pats par sevi, pat ja viņa ir labākā studente.
Tad man vēderā kaut kas nepatīkami saruka. Es sapratu, cik šauri mani vecāki bija.
Tēvs nebija labāks. Viņš izmantoja manas skolas aktivitātes kā veidu, kā iegūt noderīgas jaunas paziņas, nevis skatīties uz manām izrādēm.
Es atceros, ka izlaiduma klasē spēlēju galveno lomu filmā “Stikla zvērnīca”. Tēvs visu izrādi pavadīja foajē, apspriežot ieguldījumus ar klasesbiedru vecākiem.
– Vai tu mani redzēji? – es jautāju pēc izrādes, joprojām skatuves tērpā.
– Protams, princese, – viņš izklaidīgi atbildēja, neatkāpjoties no tālruņa. – Es dzirdēju aplausus. Jums jābūt lieliskam.
Un tad parādījās Iļja.
– Skolotājs? – mamma gandrīz aizrījās ar šampanieti, kad es viņai par to pastāstīju. – Anja, mīļā, skolotāji ir brīnišķīgi cilvēki, bet viņi neēda labi, jūs saprotat.
Viņa paskatījās apkārt, it kā baidītos, ka kāds noklausīsies šo apkaunojošo noslēpumu.
Es ļoti labi zināju, par ko viņa runā, un pirmo reizi mūžā man bija vienalga.
Iļja atšķīrās no visiem, kurus pazinu. Citi puiši mēģināja pārsteigt ar stāstiem par vecāku villām un dārgām automašīnām. Un viņš runāja par savu sapni – mācīt bērnus-ar tādu sajūsmu, ka viņa seja burtiski mirdzēja.
Kad viņš ierosināja, tas nebija dārgs restorāns un milzīgs dimants. Viņš uzkāpa uz viena ceļa pašā dārzā, kur mēs pirmo reizi tikāmies, un pasniedza man vecmāmiņas gredzenu.
Akmens bija mazs, bet, kad uz tā nokrita gaisma, šķita, ka tajā spīd visas Visuma zvaigznes.
“Es nevaru jums iedot savrupmāju,” viņš teica drebošā balsī, ” bet es apsolu, ka mums būs mīlestības pilna māja.
Es teicu jā, pat neļaujot viņam vienoties.
Vecāku reakcija bija ledus auksta.
– Tikai ne šis skolotājs! – tēvs izspļāva, it kā tas būtu par noziedznieku. – Kā viņš tevi nodrošinās? Mums? Jūs izmetīsit savu dzīvi atkritumu tvertnē,ja jūs viņu aizvedīsit!
— Viņš jau dod man visu nepieciešamo, — es atbildēju. – viņš ir laipns, viņš mani smejas, un…
– Es aizliedzu! – tēvs mani pārtrauca.
“Ja jūs to darīsit,” piebilda Mamma, Viņas balss bija tikpat asa kā stikls, ” jūs varat aizmirst par mums. Vai nu viņš, vai mēs.
Es biju šokā.
– Jūs nevarat runāt nopietni…
— Viņš vai mēs, – tēvs atkārtoja, viņa seja pārakmeņojās.
Es zināju, ka viņi nepieņems Iļju ar prieku, bet es to negaidīju. Bet, skatoties uz viņu sejām, es sapratu-nav izvēles.
– Es jums nosūtīšu kāzu ielūgumu. Gadījumā, ja jūs maināt savas domas, ” es teicu un aizgāju.
Kāzas bija mazas, bet ideālas, neskatoties uz diviem tukšiem priekšējās rindas krēsliem. Bet vectēvs bija blakus.
– Jūs izvēlējāties pareizo bagātību, meitene, – viņš man čukstēja, kad viņš veda pa вен. – Mīlestība vienmēr ir svarīgāka par naudu.
Dzīve nebija viegla. Iļjas un manas ārštata algas tik tikko sedza izmaksas. Mēs dzīvojām nelielā dzīvoklī, kur apkure darbojās katru otro reizi. Bet mūsu māja bija smieklu pilna, it īpaši pēc Sonijas piedzimšanas.
Vectēvs bija mūsu balsts.
– Vai tu zini, kas ir īsta bagātība, mīļā? – viņš reiz jautāja Sonijai.
– Kā mamma un tētis mani mīl?
– Tieši tā, – Viņš pasmaidīja.
Kad viņš bija prom, es jutos apmaldījies.
Bērēs es redzēju viņus-vecākus.
– Anja, mīļā, – mamma saspieda manas rokas — – mēs bijām tādi muļķi.
Es gribēju viņiem ticēt, bet tad pienāca Tante Olga.
“Neticiet viņiem, mīļā,” viņa klusi sacīja. – Jūsu vectēva testamentā bija klauzula: ja viņi ar jums nesamierināsies, viņu nauda tiks novirzīta labdarībai.
Patiesība mani skāra kā Zibens. Viņu asaras nebija par mani. Viņi raudāja par savu naudu.
Es piegāju pie mikrofona.
– Vectēvs man iemācīja, kas ir patiesa bagātība. Tas ir vīrs, kurš palīdz bērniem, nemaksājot. Tā ir meita, kas dalās brokastīs ar klasesbiedru. Tā ir mīlestība bez nosacījumiem.
Vēlāk es uzzināju, ka vectēvs man atstāja mantojumu – bez nosacījumiem. Pietiekami, lai nodrošinātu Sonjas nākotni.
Un vecāki neko nesaņēma. Visa viņu nauda nonāca izglītības fondos.
Es uzrādīju apmierinātu vectēva smaidu un nespēju noturēt smaidus atpakaļ.
Tajā vakarā, sēžot uz dīvāna starp Iļju un Sonju, es sapratu: izvēloties mīlestību, es kļuvu par bagātāko cilvēku pasaulē.
