Vecā sieviete nerunāja.
Viņas lūpas trīcēja, kaut kur starp bailēm un skumjām. Viņas roka virmoja pie šalles, joprojām aizsargājot auskarus — tos auskarus — it kā tie varētu apturēt pašu laiku.
Nate elpa kļuva sekla.
Tie nebija vienkārši auskari.
Tās piederēja viņai.
Amelijai.
Sievietei, ar kuru viņš grasījās precēties.
Sievietei, kas pirms desmit gadiem pazuda bez pēdām.
Viņš atcerējās katru līkumu šajos mazajos zelta neaizmirstamajos ziediņos, kurus ar rokām izgatavojis Prāgas juvelieris. Safīri bija iegūti ētiski, zeltā iegravēti tikai viņam zināmi iniciāļi. Noslēpums, kas bija redzams visiem.
N.A. & A.B.
Nathaniel un Amelia.
“Es teicu…” Nate norūca, pieejot tuvāk, “kur tu dabūji šos auskarus?”
Vecās sievietes zods trīcēja. Ceļi zem svārkiem šūpojās.
“Lūdzu,” viņa čukstēja, “es tos neesmu nozagusi. Es zvēru.”
“Tad kas tev tos deva?” Viņa balss tagad skanēja kā pērkona grāviens.
Un tad… viņa izdarīja pēdējo, ko viņš gaidīja.
Viņa iebāza roku mēteļa kabatā un izvilka mazu, saburzītu fotogrāfiju.
Trīcēdama, viņa to pacēla.
Tā bija izbalējusi, ar ūdens traipiem, bet pietiekami skaidra.
Amelia.
Jaunāka, starojoša, ar nepārprotamiem savvaļīgiem cirtas matiem un smaidu, kas vajāja Nīta sapņus.
Blakus viņai stāvēja maza meitene, ne vecāka par trīs gadiem.
Sieviete pacēla acis, tās bija mitras un sāpīgas.
“Tā bija mana meita,” viņa teica, balsij lūztot. “Viņas vārds bija Amēlija Barnsa.”
Nīts apgāzās.
Nē. Tas nevar būt. Amelia nekad nav teikusi, ka viņai ir ģimene. Viņa teica, ka ir viena. Tāpat kā viņš.
“Es… nesaprotu,” viņš murmināja, apmulsis.
Sieviete turpināja.
“Viņa pazuda vienā naktī. Neatgriezās. Policija atrada viņas auto pie Pine ezera, bet viņas ķermenis netika atrasts. Viņi teica, ka viņa, iespējams, noslīka. Bet es zināju — es zināju — ka viņa
