Svētdienas bija svētas Džeimsam Sullivanam — brokastis Bayside Bistro, olas Benedikta gaumē, melna kafija un viņa meita Emma, kas pie galda dziedāja multfilmu dziesmas.
Viss bija mierīgi. Parasti.
Līdz Emma to pateica.
„Tēt, tā viesmīle izskatās tieši kā mamma!”
Džeimsa sirds apstājās. Viņš neapgriezās. Nespēja. Sēras spēlē viltīgas spēles. Eliza bija mirusi pirms pusotra gada. Lietainā naktī. Asā līkumā. Bēres, kas izplūda gaisā, kas bija pārāk smags, lai varētu elpot.
Bet Emma uzstāja, rādot ar pirkstu. „Viņas mati. Viņas smaids.”
Beidzot viņš pagriezās.
Un sastindzās.
Oficiānte smējās ar klientu, rokā turot piezīmju grāmatiņu. Viņas kustības, galvas noliekums… tas nebija tikai līdzīgi. Tas bija kā Eliza.
Bet tas nevarēja būt.
Līdz viņa pienāca klāt.
„Sveiki,” viņa smaidīja. „Vai varu palīdzēt?”
Emma pasmaidīja. „Tu izskaties kā mana mamma!”
Sieviete pamirkšķināja acis, tad pagriezās pret Džeimsu. “Pagaidiet… Džeims Sullivans?”
Viņam sirds apstājās.
“Es esmu — Sofija Martineza. Elizas istabasbiedrene. No koledžas.”
Atmiņas uzplūda. Vārds vecā fotogrāfijā.
“Man tik žēl,” viņš murmināja.
Sofija nometās ceļos pie Emmas. “Tu esi skaista. Tāpat kā tava mamma.”
“Es viņu ilgojos,” teica Emma.
“Es arī,” Sofia čukstēja.
Starp viņiem iestājās klusums, maigs un pazīstams.
Tad Džeims norādīja uz tukšo krēslu. “Vai gribi pievienoties?”
Sofia pasmaidīja. “Ļoti gribētu.”
Emma runāja. Sofia klausījās. Un Džeims… vienkārši skatījās. Un pirmo reizi mēnešiem klusums nesāpēja. Tas dziedēja.
Kad atnesa rēķinu, Sofia pasniedza viņam salveti. “Ja Emma vai tu kādreiz vēlēsies parunāt…”
Viņš to maigi salocīja. Numurs. Vārds. Tilts.
Ārā saule sildīja ietvi. Emma satvēra viņa roku.
“Tēt, vai tu domā, ka mamma viņu sūtīja?”
Džeims paskatījās uz Sofiju, kas gaidīja, lai šķērsotu ielu.
Viņš pasmaidīja.
“Es domāju… varbūt viņa to izdarīja.”
