Baikeri dzirdēja, kā meitene kliedz, pirms viņi ieraudzīja viņu skrienam pa kravas automašīnu stāvlaukumu pulksten 2 naktī basām kājām un asiņojošu.
Viņai nevarēja būt vairāk par sešiem gadiem. Varbūt septiņi. Rozā naktskrekls saplēsts. Tēls pietūcis. Viņa uzskrēja tieši mūsu astoņu baikeru grupai, kas bija apstājušies uz kafiju. Ar abām sīkajām rokām sagrāba manu ādas vestīti. Sāka ubagot.
“Lūdzu. Lūdzu. Lūdzu.” Viņa turpināja to atkārtot. Atkal un atkal. “Lūdzu.”
“Palēnini tempu, mīļā,” es teicu. “Kas notiek?”
“Viņi nāk. Policija. Viņi aizvedīs mani atpakaļ.” Viņa paskatījās pāri plecam. Bailes viņas acīs bija kaut kas tāds, ko es biju redzējis tikai kaujās. Vjetnamā. Kad vīrieši zināja, ka tūlīt mirs.
Džeiks pakāpās uz priekšu. “Kur tevi aizvest?”
“Audžuģimene. Bet es nevaru. Es nevaru atgriezties. Šoreiz viņa mani nogalinās. Viņa solīja.”
Tad es ieraudzīju viņas seju kravas automašīnu pieturas gaismās. Patiesi ieraudzīju. Kreisā acs bija pietūkusi. Pāršķelta lūpa. Zilumi uz kakla. Pieaugušo pirkstu pēdas. Kāds šo mazo meiteni bija aizrāvies.
“Kas to izdarīja?” Es jautāju.
“Mana audžu mamma. Bet viņa ir policiste. Viņi visi ir policisti. Viņi man netic.”
Sirēnas skanēja arvien skaļāk. Mazā meitene sāka vilkt man aiz jakas. Mēģināja paslēpties aiz manis. Viņa bija tik maza, ka gandrīz varēja pazust aiz manas kājas.
“Lūdzu. Es zinu, ka tu mani nepazīsti. Bet es dzirdēju, kā mana īstā mamma reiz teica, ka baikeri aizsargā bērnus. Ka jums ir kodekss. Vai tā ir taisnība? Vai jūs aizsargājat bērnus?”
Lielais Toms paskatījās uz mani. Mēs visi bijām redzējuši vardarbību. Mēs visi bijām to apturējuši, kad vien varējām. Bet šis bija citādāks. Tā bija maza meitene, kas lūdza mūs paslēpt viņu no policijas.
“Kā tevi sauc, mīļā?”
“Sāra. Sāra Sandersa.”
“Sāra, mums kāds jāzvana. Jūsu sociālajam darbiniekam. Kādu.”
Sāra uzvilka naktskreklu. Visa viņas mugura bija klāta brūcēm. Jostas pēdas. Dažas rētas. Dažas svaigas. Bet vēl ļaunāki bija uz viņas ādas iegravētie vārdi. “BAD”, kas bija ieskrāpēts atkal un atkal.
“Es teicu savam sociālajam darbiniekam. Viņa teica, ka virsnieks Stīvenss tā nekad nebūtu rīkojies. Teica, ka es meloju, lai pievērstu uzmanību. Es pastāstīju savai skolotājai. Viņa izsauca policiju. Ieradās virsnieka Stīvensa partneris. Teica, ka esmu nokritis pa kāpnēm.”
“Kad jūs aizbēgāt?” Džeiks jautāja.
“Šovakar. Viņa bija piedzērusies. Ļoti piedzērusies. Sāka sist mani ar jostu. Ar sprādzes galu. Saidīja, ka mācīs man cieņu. Bet es to vairs nevarēju izturēt. Es tur biju astoņus mēnešus. Astoņus mēnešus.”
Sirēnas tagad bija varbūt jūdzi tālu.
Sāra nokrita uz ceļiem. “Lūdzu. Es darīšu jebko. Es nomazgāšu tavus velosipēdus. Es būšu laba. Es apsolu, es būšu laba. Tikai neļaujiet viņiem mani aizvest atpakaļ. Viņa teica, ka nākamreiz viņa to izspēlēs kā negadījumu. Teica, ka aizbildņu bērni visu laiku mirst, un nevienam tas nerūp.”
Es paskatījos uz brāļiem. Astoņi vīrieši, kuri gadu desmitiem bija dzīvojuši saskaņā ar kodeksu. Aizsargāt nevainīgos. Stāties pret ļaunprātīgu izmantošanu. Nekad neļauj ciest bērnam, ja vari to apturēt.
Bet paslēpt bērnu no policistiem? Tā bija nolaupīšana. Tas bija cietumsods.
Sirēnas tuvojās.
“Toms,” es teicu. “Dāvini meitenei ūdeni. Džeiks, zvani Luteram.”
Luters bija mūsu advokāts. Arī braucējs. Arī kāds, kurš saprata, ka dažkārt likums un taisnīgums nav viens un tas pats.
Sāra trīcēja. “Tu izsauksi policiju?”
“Nē, mīļā. Mēs zvanām kādam, kas palīdz tādiem bērniem kā tu. Bet vispirms mums tas ir jādokumentē.”
Es izvilku telefonu. “Sāra, man ir jānofotografē. Visu. Tavu seju. Tavu muguru. Tavas rokas. Vai tu vari man to atļaut?”
Viņa pieskārās. Sāka raudāt vēl spēcīgāk. “Man sāp.”
Tas, ko es ieraudzīju, kad viņa pacēla naktskreklus, lika man trīcēt rokām. Un es biju redzējis, kā karā vīrieši tiek sadragāti.
Rētas uz rētām. Apdegumi. Ievainojumi. Vārds “BAD” izcirsts vairākas reizes. Tā nebija ļaunprātīga izmantošana. Tā bija spīdzināšana. Sešgadīgam bērnam.
“Cik ilgi tas notiek?”
“Kopš otrās nedēļas. Sākumā viņa bija jauka. Tad viņa sāka dzert. Teica, ka es viņai atgādinu viņas mirušo meitu. Teica, ka man jāiemācās, kur man ir vieta. Teica, ka es esmu aizstājēja, bet neesmu pietiekami laba.”
Kravas automašīnu pieturā iebrauca policijas automašīnas. Trīs no tām. Lukturi dega.
Sāra mēģināja skriet, bet kājas padevās. Es viņu noķēru. Viņa neko nenozīmēja. Varbūt četrdesmit mārciņas. Pārāk maza sešiem.
“Uzticieties man,” es teicu.
Trīs policisti izkāpa ārā. Viena no tām bija sieviete. Muskuļaina. Nopietna seja. Viņa ieraudzīja Sāru un pasmaidīja. Ne jauks smaids.
“Lūk, tu esi, mazais melis.” Virsnieks Stīvenss devās mums pretī. “Paldies, kungi, ka viņu atradāt. Šī meitene jau agrāk ir izdomājusi stāstus.”
“Tiešām?” Es teicu. “Stāsti, kas atstāj zilumus?”
Stīvensa seja mainījās. “Viņa ir garīgi traucēta. Kaitina sevi, lai pievērstu sev uzmanību. Nāc, Sāra. Iesim mājās.”
“Nē!” Sāra piespieda mani. “Lūdzu, nē! Viņa mani nogalinās! Viņa teica, ka to izdarīs!”
“Sers,” Stīvensa pacēla roku pie jostas. Ne pie ieroča. Pie viņas nūjas. “Man vajag, lai jūs atbrīvotu šo bērnu. Viņa ir valsts aizbildne. Es esmu viņas likumīgais aizbildnis.”
“Un tu viņu sit.”
Stīvenss smējās. “Saskaņā ar ko? Traucētu audžubērnu? Pret apbalvotu policistu? Kam, jūsuprāt, viņi ticēs?”
Viņai bija taisnība. Jebkurā tiesā, jebkurā tiesas sēdē tas būtu viņas vārds pret Sāras vārdu. Un Sāra zaudētu.
Taču Stīvenss bija pieļāvis vienu kļūdu.
Viņa nezināja, kas mēs esam.
“Džeiks,” es teicu. “Tu joprojām ieraksties?”
Džeiks pacēla tālruni. “Katru vārdu.”
Stīvensa seja kļuva sarkana. “Tas ir nelikumīgi. Izslēdziet to.”
“Patiesībā,” Luters atskanēja no Džeika otra telefona, ieslēgtā skaļruņa, “šajā štatā ierakstīšana publiskā vietā ir pilnīgi likumīga. Īpaši tad, ja tas dokumentē vardarbības pret bērnu atzīšanu.”
“Kas, pie velna, tas ir?”
“Luters Taunsends. Advokāts. Un es saviem klientiem iesaku, lai šis bērns ir drošībā, līdz ierodas Bērnu tiesību aizsardzības dienests. Īstā CPS. Ne jūsu dzeršanas draugi.”
Stīvenss pakāpās uz priekšu. “Pieskarieties šim bērnam, un es jūs visus arestēšu par nolaupīšanu.”
“Pamēģini,” teica Lielais Toms, stādoties man blakus. Visi trīs simti mārciņu. “Lūdzu. Pamēģini.”
Pārējie divi virsnieki izskatījās neērti. Viens bija jaunāks, varbūt divdesmit piecu gadu vecumā. Viņš turpināja skatīties uz Sāras seju. Uz zilumiem. Uz to, cik maza viņa bija.
“Stīvenss,” viņš teica klusi. “Varbūt mums vajadzētu to pieteikt. Pieaicināt uzraugu.”
“Noklusē, jaunpienācēja.”
Bet jaunpienācējs neklusēja. Viņš piegāja tuvāk. Redzēja Sāras muguru. Rētas brūces. Apdegumus. Izgrieztos vārdus.
“Jēzu Kristu, Stīvenss. Ko tu izdarīji?”
“Nekas tāds, ko šis mazais bārenītis nebūtu pelnījis. Viņa nogalināja manu meitu.”
Visi sastinga.
“Ko?” Es jautāju.
“Ne burtiski,” Stīvenss nopriecājās. “Bet meitenēm viņa patīk. Audžuģimenes. Izlauzti bērni. Mana meita centās palīdzēt vienam no tiem. Aizveda viņu mājās. Meitene viņu nogalināja. Norāva viņu lejā pa kāpnēm. Jā, es viņiem mācu mācību stundas. Es viņiem mācu, kas viņi patiesībā ir.”
Un tā tas bija. Ierakstā. Uzņemšana. Un motīvs.
Jaunpienācējs atkāpās. Izvilka radio. “Dispečere, šeit virsnieks Martiness. Man ir vajadzīgs uzraugs un CPS Flying J kravas automašīnu pieturā. Iespējama vardarbība pret bērnu.”
“Martinez, tu dēls…”
“Un Iekšlietu,” piebilda Martiness. “Un ātrā palīdzība. Bērnam nepieciešama tūlītēja medicīniskā palīdzība.”
Stīvensa ķērās pie ieroča. Ne savu ieroci. Viņas nūju.
Astoņi motociklisti devās uz priekšu.
“Uz priekšu,” es teicu. “Velciet to. Astoņi liecinieki. Visi tagad ieraksta. Izvelciet šo nūju pret neapbruņotu sešdesmit septiņus gadus vecu veterānu, kas tur sešgadīgu bērnu. Skaties, kā tas parādīsies ziņās.”
Stīvensa roka sastinga.
Sāra tagad raudāja. “Viņa teica, ka neviens man neticēs. Teica, ka policisti aizsargā policistus. Teica, ka es esmu atkritumi, ko neviens nevēlas.”
“Daži patiešām aizsargā viens otru,” teica virsnieks Martiness. “Bet ne visi. Tagad vairs ne.”
Piebrauca vēl divas policijas automašīnas. Uzraugs. Gados vecāka sieviete, kas, paskatījusies uz Sāru, nekavējoties izsauca ātro palīdzību.
“Mīļais Dievs,” viņa čukstēja. “Viņa ir tikai bērns.”
“Cik ilgi tas jau turpinās?” viņa jautāja Sārai.
“Astoņi mēneši. Es mēģināju cilvēkiem pastāstīt. Es tik ļoti centos. Bet man ir tikai seši gadi. Sešgadniekus neviens neklausa.”
Viņa paskatījās uz Stīvensu. “Jūs esat atstādināts. Pistole un žetons. Tagad.”
“Jūs nevarat…”
“Es varu. Es esmu. Martinez, arestē viņu.”
“Par kādām apsūdzībām?”
“Bērnu ļaunprātīga izmantošana. Uzbrukums. Un vēl piecpadsmit citas lietas, par kurām es padomāšu pa ceļam uz iecirkni.”
Kad Martiness uzvilka rokudzelžus Stīvensam, Sāra paskatījās uz mani.
“Jūs mani izglābāt. Tu tiešām mani izglābji.”
“Nē, mīļā. Tu izglābies pats. Tu esi pietiekami drosmīgs, lai bēgtu. Pietiekami drosmīga, lai lūgtu palīdzību.”
Atbrauca ātrā palīdzība. Ātrās medicīniskās palīdzības mediķi vēlējās nekavējoties aizvest Sāru. Bet viņa nelaida vaļā manu vesti.
“Vai es tevi vēl redzēšu?”
Es paskatījos uz šo mazo meiteni. Pārspēta. Salauzta. Bet ne uzvarēta.
“Jums patīk motocikli?”
