Motobraucējs, kurš nogādāja manu dēlu slimnīcā, šodien atkal parādījās, un es gribēju viņu nogalināt.
Četrdesmit septiņas dienas. Četrdesmit septiņas dienas kopš Džeiks, mans divpadsmit gadus vecais dēls, tika notriekts, šķērsojot ielu. Četrdesmit septiņas dienas komā. Un četrdesmit septiņas dienas šis motobraucējs — šis svešinieks, kurš iznīcināja manu dzīvi — sēdēja slimnīcas istabas krēslā, it kā viņam būtu tiesības tur atrasties.
Pirmajā nedēļā es nezināju viņa vārdu. Policija man teica, ka motocikls notriecis manu dēlu.
Viņi teica, ka motociklists palicis notikuma vietā, izsaucis ātro palīdzību un veicis sirds masāžu, līdz ieradās ātrā palīdzība. Viņi teica, ka motociklists nav braucis ar pārsniegtu ātrumu, nav bijis piedzēries un ka Džeiks izskrējis uz ielas, skrienot pakaļ basketbola bumbu.
Bet man tas viss bija vienalga. Kāds motociklists uzbrauca manam dēlam, un mans dēls neatsāka apziņu.
Ārsti teica, ka Džeikam ir smadzeņu tūska. Viņi teica, ka mums jāgaida. Viņi teica, ka komā esošie pacienti dažkārt dzird visu, kas notiek ap viņiem, ka mums vajadzētu ar viņu runāt, atskaņot viņa mīļāko mūziku, atgādināt, kāpēc viņam vajadzēja atgriezties.
Es to nevarēju izdarīt. Katru reizi, kad es skatījos uz Džeiku ar visām tām caurulītēm un aparātiem, es sabruku.
Bet šis motociklists — šis vīrietis, kuru es nekad nebiju satikusi — katru dienu runāja ar manu dēlu.
Es viņu pirmo reizi ieraudzīju trešajā dienā. Es iegāju Džeika istabā un ieraudzīju šo milzīgo bārdaino vīrieti ādas vestē, sēžot pie mana dēla gultas. Viņš skaļi lasīja grāmatu. Harijs Poters. Džeika mīļākā grāmata.
“Kas tu, pie velna, esi?” es jautāju.
Vīrietis lēnām piecēlās. Viņam varēja būt apmēram piecdesmit pieci, sešdesmit gadi. Liels vīrietis, apmēram 188 cm garš, veste viscaur izlāpīta. “Mans vārds ir Markuss,” viņš klusi teica. “Es esmu tas, kurš notrieca tavu dēlu.”
Viss kļuva sarkans. Es nedomāju. Es neapstrādāju informāciju. Es vienkārši metos uz viņu ar visu dusmu un sāpju spēku, ko biju uzkrājis trīs dienu garumā.
Es gribēju viņam nodarīt sāpes. Gribēju, lai viņš izjustu kaut daļu no tā, ko izjutu es.
Mana dūre sasniedza viņa žokli, pirms slimnīcas apsargi ielauzās telpā un mani atvilka. Markuss nepretojās.
Pat ne pacēla rokas, lai aizstāvētos. Viņš vienkārši stāvēja tur un pacieta, asinis tecēja no viņa lūpas.
“Jums ir jāiet prom,” galvenā medmāsa viņam stingri teica, nostājoties starp mums. “Tūlīt. Mēs izsauksim policiju, ja jūs atgriezīsieties.”
Bet viņš atgriezās. Nākamajā rītā. Un nākamajā rītā. Un katru dienu kopš tā laika.
Slimnīca nevarēja likumīgi aizliegt viņam atrasties ēkā. Viņš neievēroja īpašuma robežas. Viņš netika apsūdzēts par nekādu noziegumu. Viņam bija tādas pašas tiesības atrasties sabiedriskajās telpās kā jebkuram citam.
Un mana sieva — Dievs, palīdzi man — mana sieva Sāra teica viņiem, lai ļauj viņam palikt. “Viņš vēlas būt šeit,” viņa teica. “Un Džeikam ir nepieciešams viss atbalsts, ko viņš var saņemt.”
Es nevarēju noticēt, ka viņa viņu aizstāv. “Viņš iegrūda Džeiku komā! Viņa motocikls uzbrauca mūsu dēlam! Un tu gribi, lai viņš te uzturas?”
“Tas bija negadījums,” viņa teica, raudot. “Tā teikts policijas ziņojumā. Džeiks izskrēja uz ielas, nepaskatoties. Markuss rīkojās pareizi.
Viņš palika pie Džeika. Viņš izsauca palīdzību. Viņš veica sirds masāžu un uzturēja Džeiku dzīvu, līdz ieradās mediķi.
Viņš apmeklē viņu katru dienu, jo viņam rūp, kas notiek ar mūsu dēlu. Tu to neredzi?”
Es negribēju to dzirdēt. Es nespēju to pieņemt. Manuprāt, Markusa klātbūtne bija moku pilna.
Katru reizi, kad es redzēju viņu sēžam tajā krēslā, es redzēju brīdi, kad tika iznīcināta mana dēla dzīve.
Katru reizi, kad dzirdēju viņa balsi, lasot Džeikam, es dzirdēju skaņu, kādu, manuprāt, radīja trieciens. Viņš bija dzīvs, elpojošs atgādinājums par sliktāko dienu manā dzīvē.
Bet Markuss turpināja nākt. No rīta un vakarā. Viņš sēdēja tajā krēslā un lasīja Džeikam. Hariju Poteru, tad Persiju Džeksonu, tad Hobitu. Visas Džeika mīļākās grāmatas.
Viņš arī stāstīja Džeikam stāstus. Stāstus par savu dēlu, kurš bija gājis bojā autoavārijā pirms divdesmit gadiem. Stāstus par to, kā iemācījies braukt ar motociklu. Stāstus par savu klubu Nomads un visiem labdarības darbiem, ko viņi veica.
“Tavs tētis ir ļoti sagrauts, draugs,” Markuss teica manam bezsamaņā esošajam dēlam, savā raupjā balsī izskanot maigums.
“Viņš tevi mīl tik ļoti, ka tas viņu iznīcina. Viņš pat nevar uz tevi paskatīties, neizjaucoties. Bet tava mamma ir stipra. Viņa zina, ka tu pamodīsies.
Viņa tic tam ar visu savu sirdi. Un es to zinu arī. Es zinu, ka tu tur iekšā cīnies. Es zinu, ka tu atgriezīsies pie mums.”
Divpadsmitajā dienā es iegāju, un Markuss rādīja Džeikam bildes savā tālrunī. “Šis ir mans dēls, Denijs. Šajā bildē viņš bija aptuveni tavā vecumā. Mīlēja beisbolu tāpat kā tu. Viņš bija labākais puisis…”
Viņa balss salūza. Šis izturīgais motobraucējs ar tetovējumiem uz rokām raudāja par manu dēlu.
Es gribēju viņu ienīst. Man bija jāienīst viņu. Bet, redzot šo salauzto vīrieti, kas sēro par zēnu, kuru viņš nejauši ievainojis, kaut kas manī salūza.
“Kāpēc tu turpini nākt šeit?” es viņam jautāju.
