Motobraucēji mani atrada mirstam uz šosejas, pēc tam, kad mans draugs izmeta mani no savas automašīnas, braucot ar ātrumu 70 jūdzes stundā, jo es atteicos melot policijai par viņa narkotiku tirdzniecību.
Trīs vīrieši ādas vestēs pacēla manu salauzto ķermeni no asfalta, kamēr citas automašīnas vienkārši apbrauca mani, un tas, ko viņi izdarīja pēc tam, glāba manu dzīvību tādā veidā, kā to neviens ārsts nekad nespētu.
Mani sauc Emily, un tagad man ir divdesmit divi gadi, bet, kad man bija deviņpadsmit, es pieņēmu sliktāko lēmumu savā dzīvē. Es iemīlējos Džeikā Morisonā.
Pievilcīgs, skaists, veiksmīgs — vismaz tā es domāju. Izrādījās, ka viņa veiksme bija saistīta ar metamfetamīna tirdzniecību, un viņa pievilcība pazuda, kad es pirmo reizi jautāju, no kurienes viņš gūst naudu.
Astoņus mēnešus es biju ieslodzīta. Viņš mani izolēja no ģimenes. Pārliecināja mani, ka viņi ir toksiski. Pārveda mani uz trīs štatiem tālāk no visiem, ko pazinu. Klasiska vardarbības taktika, bet es biju pārāk jauna un pārāk iemīlējusies, lai to saprastu.
Naktī, kad viss mainījās, Džeiks veda mūs atpakaļ no neveiksmīgas narkotiku darījuma. Policija bija ieradusies tikšanās vietā, bet Džeiks bija aizbēdzis. Tikko. Viņš brauca ar ātrumu 90 jūdzes stundā pa starpštatu šoseju, paranoiski domājot, ka mūs seko.
“Ja viņi mūs noķers, tu viņiem saki, ka neko nezini,” viņš teica, tik spēcīgi satverot stūres ratu, ka viņa pirksti kļuva balti. “Tu nekad neesi redzējusi narkotikas. Tu nezini nevienu vārdu. Tu esi tikai mana stulbā draudzene, kas neuzdod jautājumus.”
“Džeiks, es nevaru…”
“Tu vari un tu to izdarīsi.” Viņa balss bija aukstāka par ledu. “Vai arī es parūpēšos, lai tu to nožēlotu.”
Bet es jau biju pieņēmis lēmumu. Ja policija mūs noķertu, es viņiem pastāstītu visu. Katru vārdu. Katru darījumu. Katru šausmīgo lietu, ko biju redzējis. Es vairs negribēju būt viņa līdzdalībnieks. Vairs negribēju baidīties.
“Nē,” es klusi teicu. “Es vairs nemelošu tavā labā.”
Tad Džeiks paskatījās uz mani. Patiesi paskatījās uz mani. Un es redzēju viņa acīs, ka esmu tikko parakstījis savu nāvessodu.
Viņš pārliecās pāri, atsprādzēja manu drošības jostu, un, pirms es paspēju pat kliegt, atvēra manu durvis un izgrūda mani ārā.
Ar ātrumu 70 jūdzes stundā.
Atceros, kā sasitās ar asfalta segumu. Atceros, kā man plīsa āda. Atceros, kā ripoju un ripoju un ripoju. Atceros, kā automašīnas man apkārt izvairījās. Atceros, kā domāju, ka tā es miršu.
Bet tad es dzirdēju motociklus. Trīs Harleys nekavējoties apstājās. Trīs vīrieši ādas vestēs izlēca no motocikliem un skrēja man pretī.
„Nekustiniet viņu!” kāds iesaucās, kad cita mašīna gandrīz uzbrauca man. „Bloķējiet joslu! Bloķējiet to sasodīto joslu!”
Viņi novietoja savus motociklus ap mani, veidojot barjeru. Viens no viņiem — uz viņa veste bija uzraksts „Tank” — nometās ceļos man blakus. „Ej, mīļā, paliec ar mani. Neaizver acis. Mēs tevi turēsim.”
Viss mans ķermenis kliedza. Jutu asinis visur. Cauri džinsu paliekām varēju redzēt kaulus. „Viņš… viņš mani pastūma,” es elsoju.
“Mēs redzējām,” teica cits motobraucējs, jau zvanot uz 911. “Balta Honda Civic, numura zīme sākas ar K7. Mēs redzējām visu.”
Trešais motobraucējs, vecāks vīrietis ar sirmu bārdu, novilka savu ādas jaku un uzmanīgi uzlika to man. „Tu esi šoka stāvoklī, mīļā. Centies saglabāt siltumu. Palīdzība jau ir ceļā.”
“Es… es miršu,” es čukstēju.
