Četri motobraucēji ieradās slimnīcā, pieprasot turēt bērnu, kuru neviens nevēlējās, un medmāsa gandrīz izsaucās apsardzi. Es biju tā medmāsa.
Es biju tā, kas redzēja šos milzīgos, bārdainos vīriešus ādas vestēs ienākam dzemdību nodaļā svētdienas rītā plkst. 6 un domāja, ka mums būs problēmas.
Lielākais no viņiem, vīrietis ar sarkanu bandanu un bārdu līdz krūtīm, devās taisni uz medmāsu posteni. “Mēs esam šeit, lai apmeklētu Dorotiju Čenu. 304. numurs.”
Es izvilku viņas karti. Dorotija bija deviņdesmit trīs gadus veca. Viņa bija ievietota slimnīcā pirms trim dienām ar pneimoniju un smagu uztura deficītu.
Viņa bija dzemdējusi pirms septiņdesmit gadiem, bet bērns nomira. Viņai nebija dzīvo bērnu. Nebija nekādas ģimenes.
„Atvainojiet, bet Čenas kundze nepieņem apmeklētājus. Viņa ir ļoti vāja un…” Motociklists pacēla savu tālruni.
Parādīja man īsziņu no numura, ko es atpazinu. Tā bija no Lindas, sociālās darbinieces pediatrijas nodaļā.
Ziņojumā bija rakstīts: “Dorotija mirst. Mazajai Sofijai ir jāsatiekas ar savu vecvecmāmiņu. Atved brāļus. 304. numurs. Plkst. 6 no rīta, pirms ierodas administrācija.”
Es paskatījos uz šo motobraucēju. Patiešām paskatījos uz viņu. Uz viņa veste bija uzšūti uzšuvumi. Veterānu motoklubs. Purpura sirds. Bērnu aizbildņi. Un viens, ko es nekad iepriekš nebiju redzējis: “Ārkārtas audžuģimene – licencēta”.
“Jūs esat audžvecāki?” es jautāju.
Visi četri pamāja ar galvu. Tas, kuram bija sarkana bandana, uzsāka sarunu. “Mēs esam daļa no tīkla. Valsts ārkārtas audžvecāki. Mēs uzņemam bērnus, kurus neviens cits nevēlas. Bērnus, kas ir bijuši pakļauti narkotiku ietekmei. Priekšlaicīgi dzimušos. Bērnus ar invaliditāti.”
Viņš izvilka savu maku. Parādīja man savu licenci. Savu audžvecāka sertifikātu.
“Mazā Sofija šobrīd ir manā aprūpē. Viņai ir sešas dienas. Viņas māte pameta viņu degvielas uzpildes stacijas tualetē. Viņai ir jaundzimušo abstinences sindroms, jo pirms dzimšanas viņa bija pakļauta narkotiku iedarbībai.”
Man sirds apstājās. Es pazinu Sofiju. Visi slimnīcā pazina Sofiju. Kopš dzimšanas viņa bija jaundzimušo intensīvās terapijas nodaļā, kliegdama no abstinences.
Viņu bija jātur nepārtraukti rokās, citādi viņa trīcēja un raudāja. Neviena no medmāsām nevarēja viņu ilgi turēt rokās — mums bija pārāk daudz citu pacientu.
„Kāda saistība tam ar Čen kundzi?” es jautāju.
Otrs motobraucējs, kurš valkāja melnu bandanu, atbildēja: „Dorotija Čen ir Sofijas vecvecmāmiņa. Sofijas māte ir Dorotijas mazmeita. Tā, kuru Dorotija audzināja pēc tam, kad nomira viņas meita.”
“Dorotija visu savu dzīves uzkrājumu iztērēja, lai audzinātu šo meiteni. Mīlēja viņu vairāk par pašu dzīvi. Bet meitene sāka lietot narkotikas. Aizbēga. Dorotija viņu nav redzējusi četrus gadus.”
Trešais motobraucējs turpināja stāstu. “Meitene dzemdēja Sofiju un atstāja viņu degvielas uzpildes stacijas tualetē. Policisti meitenes mugursomā atrada Dorotijas tālruņa numuru. Viņi piezvanīja viņai, lai paziņotu, ka viņai ir mazmeita.”
„Dorothy, uzzinot šo ziņu, piedzīvoja insultu. Pēc tam plaušu karsoni. Viņa lūdza katru medmāsu, katru ārstu, katru, kas ienāca viņas istabā, lai viņi atvestu viņai mazuli. Vismaz vienu reizi. Viņa vēlas turēt savu mazmeitu rokās, pirms nomirst.”
Man acīs sariesās asaras. „Bet kā jūs tajā iesaistījāties?”
Ceturtais motobraucējs, jaunākais, varbūt četrdesmit gadus vecs, izvilka savu tālruni. Parādīja man fotogrāfiju, kurā viņš tur mazuli Sofiju savās rokās. „Es esmu Sofijas aizbildnis. Linda, sociālā darbiniece, vakar man piezvanīja. Teica, ka Dorotija nepārtraukti lūdz, lai viņai parāda Sofiju. Teica, ka Dorotija mirst. Jautāja, vai es varētu atvest Sofiju, lai viņa satiktu savu vecvecmāmiņu.”
„Slimnīcas administrācija teica nē. Pārāk riskanti. Atbildības jautājumi. Infekcijas risks. Viņi teica, ka mirstoša deviņdesmit trīs gadus veca sieviete nevar saskarties ar medicīniski trauslu zīdaini.”
Motobraucējs ar sarkanu bandanu skatījās man tieši acīs. „Piedodiet, es esmu sešdesmit divus gadus vecs pensionēts ugunsdzēsējs. Savas karjeras laikā esmu palīdzējis piedzimt deviņiem bērniem. Pēdējos divpadsmit gados esmu audzinājis četrdesmit trīs bērnus. Es zinu, kā droši turēt slimu zīdaini.”
„Šai sievietei varbūt atlicis vēl divdesmit četras stundas. Viņa visu savu dzīvi mīlēja mazmeitu, kas salauza viņai sirdi. Viņa nekad nevarēja atvadīties. Viņa nekad nevarēja satikt savu mazmazmeitu. Mēs lūdzam jums atļaut viņai desmit minūtes. Tikai desmit minūtes.”
Es paskatījos uz šiem četriem vīriešiem. Šiem lielajiem, biedējoši izskatīgajiem motobraucējiem. Un pieņēmu lēmumu, kas varēja man izmaksāt darbu. „304. numurs ir koridora galā. Es eju pārtraukumā. Atgriezīšos pēc divdesmit minūtēm. Es neko neredzēju.”
Atvieglojums viņu sejās mani salauza. „Paldies,” motobraucējs ar sarkanu bandanu čukstēja. „Liels paldies.”
Viņi devās pa koridoru. Jaunākais nesa bērnu ratiņus, kas bija pārklāti ar segumu. Es sekoju no attāluma. Man bija jāredz tas.
Viņi viegli pieklauvēja pie Dorotijas durvīm. Atbilde nebija. Viņi lēnām atvēra durvis. Dorotija gulēja, smagi elpojot. Viņa izskatījās tik maza tajā lielajā slimnīcas gultā. Tik trausla.
Sarkanais bandanas motobraucējs piegāja pie viņas gultas. „Pani Čen? Dorotija?” Viņa sakustējās. Atvēra acis. Paskatījās uz šiem četriem milzu vīriešiem savā istabā un pat ne mirkli nekrata.
“Jūs atvedāt viņu?” Dorotijas balss bija tikpat kā čuksts. “Jūs atvedāt manu bērniņu?”
Jaunākais motobraucējs pacēla bērnu pārnēsājamo. Uzmanīgi atvilka segumu. Mazā Sofija bija nomodā, viņas mazie dūriņi kustējās. Viņa bija tik maza. Varbūt pieci mārciņas.
Dorotija sāka raudāt. “Ak, mana mīļā meitiņa. Mana mīļā, mīļā meitiņa.” Motobraucējs uzmanīgi izcēla Sofiju no somiņas. Viņš to bija darījis tūkstošiem reižu. Atbalstīja viņas galvu. Turēja viņu cieši ietītu. Piegāja pie Dorotijas.
“Čen kundze, lūdzu, sēdieties mazliet, ja varat. Es ievietošu Sofiju jūsu rokās.” Divas citas motobraucējas palīdzēja pielāgot Dorotijas gultu. Ap viņu izvietoja spilvenus. Pārliecinājās, ka viņa ir stabilā stāvoklī.
Tad jaunais motobraucējs ļoti uzmanīgi nolika Sofiju Dorotijas rokās. Dorotija paskatījās uz bērnu, un viņas seja pilnībā mainījās. Sāpes pazuda. Nogurums pazuda. Viņa izskatījās divdesmit gadus jaunāka.
„Sveiki, mīļā Sofija. Sveiki, mana skaistā meitiņa. Es esmu tava vecvecmāmiņa. Man ļoti žēl, ka nevarēju pasargāt tavu mammu. Man ļoti žēl, ka es viņu pievīlu.” Viņa raudāja un smaidīja vienlaikus. „Bet tu. Tu būsi labi. Šie vīrieši par tevi rūpēsies. Viņi ir labi vīrieši. Es to varu pateikt.”
Sofija, šis bērns, kas sešas dienas pēc kārtas bija kliegusi un trīcējusi, kļuva pilnīgi nekustīga. Viņa skatījās uz Dorotiju ar plaši atvērtām acīm. It kā viņa zinātu. It kā viņa saprastu, ka tas ir svarīgi.
Dorotija noskūpstīja Sofijas pieri. „Tu izskaties tāpat kā tava mamma, kad viņa piedzima. Tāds pats mazs deguntiņš. Tāds pats nopietnais sejas izteiksme.” Viņa paskatījās uz motociklistiem. „Vai jūs viņai pastāstīsiet par mani? Kad viņa būs vecāka? Vai jūs viņai pastāstīsiet, ka viņas vecmāmiņa viņu mīlēja?”
Visi četri vīrieši raudāja. Šie milzīgie, tetovētie, bārdainie motociklisti raudāja kā mazuļi. „Jā, kundze,” teica motobraucējs ar sarkanu bandanu. „Mēs viņai pastāstīsim visu. Mēs pastāstīsim, ka jūs mīlējāt viņas mammu. Ka jūs darījāt visu, kas jūsu spēkos. Ka jūs tik ļoti gribējāt viņu turēt rokās, ka lūdzāt to ikvienam šajā slimnīcā.”
Dorotija pasmaidīja. „Kas notiks ar viņu? Ar Sofiju?” Jaunais motobraucējs, kurš turēja bērnu ratiņus, teica: „Es viņu turēšu, kamēr viņai būs nepieciešams. Varbūt nedēļas. Varbūt mēnešus. Varbūt līdz brīdim, kad viņu adoptēs. Bet viņa būs drošībā. Viņu mīlēs. Es to apsolu.”
“Vai tev ir bērni?” Dorothy jautāja. Viņš papurināja galvu. “Nē, kundze. Es nekad neesmu bijis precējies. Bet astoņu gadu laikā esmu audzinājis divdesmit sešus bērnus. Trīs no viņiem esmu adoptējis. Tagad viņi ir pusaudži. Tas ir mans darbs. Tas ir mans aicinājums.”
Dorotija paskatījās uz katru no motobraucējiem. “Kāpēc jūs to darāt? Kāpēc jūs uzņemat šos bērnus?” Atbildēja motobraucējs ar melnu bandanu. “Tāpēc, ka kādam tas ir jādara. Un tāpēc, ka lielākajai daļai no mums ir sāpīga pagātne. Mēs esam pieļāvuši kļūdas. Mēs esam zaudējuši cilvēkus. Tā mēs to labojam. Mēs glābjam tos, kurus varam.”
