Mana ģimene pēc diviem mēnešiem pārtrauca manu dialīzi.
Mana meita nāca divas reizes.
Mans dēls atnāca vienu reizi.
Tad attaisnojumi aizstāja apmeklējumus.
Tad klusums aizstāja attaisnojumus.
Četri gadi. Trīs reizes nedēļā.
Adatas abās rokās. Asinis ārā. Asinis.
Četras stundas vienā krēslā, vērojot, kā mana dzīve pilējas caur caurulēm.
Nav ģimenes.
Nav apmeklētāju.
Izņemot vienu vīrieti.
Biker nosaukts Marcus.
Viņš vienmēr bija tur.
Ne reizi vēlu.
Ne brīvdienām.
Ne sniega vētrām.
Ne tad, kad Centrs tikko atvērās puteņa laikā.
Viņš strādāja nakts maiņās kā slimnīcas aizbildnis tikai tāpēc, lai no rītiem varētu sēdēt pie manis.
Sākumā mēs nebijām draugi. Mēs bijām svešinieki.
“Kāpēc Tu esi šeit?”Es viņam jautāju pēc trešās nedēļas.
“Lai saglabātu jums uzņēmumu,” viņš teica.
Četrus gadus vēlāk viņš joprojām bija tur.
Viņš atnesa brokastis man bija atļauts ēst.
Lasiet man, kad es biju pārāk noguris.
Turēja manu roku, kad mans asinsspiediens avarēja un mana meita neatbildēja uz tālruni.
Medmāsas domāja, ka viņš ir mans brālis.
Es pārtraucu tos labot.
Pagājušajā nedēļā kaut kas mainījās.
Sieviete no transplantācijas centra iegāja dialīzes nodaļā.
“Džeimss Morisons?”viņa jautāja.
“Jā.”
“Mums ir nieres jums.”
Četri gaidīšanas gadi.
Četri gadi cerībā.
Un pēkšņi brīnums.
“Tas ir vērsts ziedojums,” viņa teica. “Donors īpaši lūdza jūs.”
Es nesapratu.
“Mana ģimene pat neapmeklēs,” es teicu. “Kas man ziedotu nieres?”
Viņa paskatījās uz Markusu.
Tad teica: “donors vēlas palikt anonīms.”
Viņi mani tajā naktī aizveda uz slimnīcu.
Markuss ieradās pēc apmeklējuma stundām. Teicu, ka viņš ir mans brālis. Viņi viņu ielaida.
Viņš sēdēja pie manas gultas kā vienmēr.
“Vai jūs zināt, kas ir donors?”Es jautāju.
Viņš neatbildēja.
Tā vietā viņš klusi teica: “Džeimss… ir kaut kas, kas man jums jāsaka.”
Viņa balss bija atšķirīga.
Pirms astoņiem gadiem viņš teica, ka viņš izraisīja autoavāriju.
Viņš paskatījās uz savu tālruni. Dreifēja uz otru joslu. Hit citu automašīnu.
Vadītājs izdzīvoja.
Bet viņas nieres tika iznīcinātas.
“Viņa divus gadus pavadīja dialīzē,” sacīja Markuss. “Pirms viņa nomira, gaidot transplantātu.”
Mana krūtis pievilkta.
“Kāds bija viņas vārds?”Es jautāju.
“Dženifera Morisona.”
Mana sieva.
Istaba klusēja.
“Tu nogalināji manu sievu,” es čukstēju.
“Jā.”
“Un jūs esat sēdējis ar mani četrus gadus?”
“Jā.”
“Kāpēc?”
“Tāpēc, ka es devos uz viņas bērēm. Es tevi tur redzēju. Un, kad es vēlāk uzzināju, ka jums tiek veikta dialīze … vienatnē… es domāju, ka varbūt es varētu darīt vienu lietu tieši savā dzīvē.”
Tad viņš no kabatas izvilka slimnīcas aproci.
“Es esmu jūsu donors, Džeimss.”
Es nevarēju elpot.
“Esmu pārbaudīts divus gadus,” viņš teica. “Gaidīja, kamēr man bija noskaidroti. Lūdza viņus to paturēt noslēpumā. Es dodu jums savu nieru, jo es paņēmu jūsu sievas.”
Es gribēju kliegt.
Es gribēju viņu izmest.
Tā vietā es domāju par četriem gadiem.
Katrs brauciens.
Katru kafiju.
Katru brīdi viņš bija tur, kad neviens cits nebija.
“Dženifera ticēja piedošanai,” es klusi teicu.
“Viņa gribētu, lai jūs to izdarītu.”
Nākamajā rītā mēs devāmies uz operāciju.
Divi vīrieši.
Viena kļūda.
Viena niere.
Transplantācija strādāja.
Mana jaunā niere darbojas perfekti.
Pēc sešiem mēnešiem man vairs nav nepieciešama dialīze.
Marcus joprojām nāk ar. Mēs dzeram kafiju. Spēlēt kārtis.
Mana meita beidzot ir apmeklējuši pēdējā mēneša laikā. Pirmo reizi četru gadu laikā.
Man nav pateikt viņai, ka vīrietis, kurš nogalināja viņas māte ir saglabāts arī viņas tēvs.
Varbūt kādreiz man būs.
Tagad, es tikai zinu, tas:
Mana ģimene četrus gadus nekad nenāca pie manas dialīzes.
Bet cilvēks, kas sagrāva manu dzīvi nekad garām vienu reizi.
Un kaut kā, tas, kā mēs abi izdzīvoja.
