Visi San Jacinto pilsētas iedzīvotāji uzskatīja, ka atraitne ir un vienmēr būs atkritumu sieviete.
Katru rītu viņi redzēja, kā viņa velk koka ratiņus pa bruģakmens ielām, rokas saplaisāja, drēbes notraipīja laiks un nolaidība. Bērni no stūriem kliedza nežēlīgus iesaukas. Dažas tirgus sievietes skatījās prom, kad viņa aizgāja, it kā nabadzība būtu lipīga slimība.
Neviens jautāja viņas vārdu. Nevienam nerūpēja, no kurienes viņa nāk.
Desmit gadus viņa darīja to pašu: staigāja ar galvu uz leju, dziļi elpoja, turpināja iet.
Tomēr viena detaļa nekad neatbilda viņas ciešanām-mazs sudraba pingvīns, kas karājās no viņas kakla. Tas bija valkāts ar vecumu, tomēr vienmēr tīrs un spīdošs, it kā tas būtu vienīgais pasaulē, ko viņa ļāva sev rūpēties.
Viņi viņu sauca par ” pingvīnu trako sievieti.”
Viņas īstais vārds bija Mariana Rojas.
Viņai bija divdesmit septiņi gadi, Kad dzīve atstāja viņu bez vīra un bez mājām. Tagad, trīsdesmit septiņos gados, pilsēta zvērēja, ka viņa bija četrdesmito gadu vidū. Saule bija sacietējusi viņas ādu, izsalkums bija saasinājis vaigu kaulus, un vientulība bija nodzēsusi smieklus.
Viņa dzīvoja skārda jumta būdā pilsētas nomalē. Pirms rītausmas viņa uzvilka to pašu pelēko kleitu un cieši Pina matus, it kā to pīšana varētu turēt pasauli kopā. Tad viņa paņēma savu ratiņu-būvētu no atrastajiem dēļiem un aizņemtajiem riteņiem — un klusumā izgāja strādāt, kamēr pilsēta joprojām gulēja un kauns vēl nebija pamodies.
Bet tajā dienā liktenis pamodās agri.
Mariana bija aiz tirgus, atdalot kannas no pudelēm, kad tuvumā apstājās Melns Mercedes, gluds kā luksusa dzīvnieks. Viņa uzreiz nemeklēja, labas automašīnas parasti atveda cilvēkus, kuri uz viņu skatījās ar riebumu vai nepacietību.
Durvis aizvērtas. Pēdās.
“Kundze…” vīrieša balss teica aizsmakusi un atturīga. “Atvainojiet.”
Mariana instinktīvi iztaisnojās, gaidot rājienu. Viņa pagriezās, gatava atstāt. Viņas priekšā stāvēja vīrietis vieglā uzvalkā, pelēks-haired, taisni. Viņa sejā nebija ņirgāšanās.
Tas notika atzīšanu.
Viņa acis krita tieši uz Sudraba pingvīnu.
Mariana to pārklāja ar roku.
“Tas ir mans,” viņa strauji teica. “Es to nezagāju.”
Viņš lēnām pamāja ar galvu.
“Es tā nedomāju. Man vienkārši … jāzina, kas jums to deva.”
Viņa norija. Viņa gadiem ilgi nebija skaļi runājusi šo vārdu.
“Mans vīrs,” viņa čukstēja. “Santjago Rojas.”
Vīrietis aizvēra acis, it kā kaut kas viņā salūza.
“Mans Dievs… Tas esi tu.”
Mariana sarauca pieri. Pagātne skāra kā atvērtas durvis-lietus, rītausma, briesmīga ziņa.
“Kas tu esi?”
Viņš atvēra acis.
“Dons Alonso Kastaņeda. Es biju Santjago darba devējs. Es biju tas, kurš tajā naktī ieradās tavā mājā, lai pateiktu, ka viņš ir miris.”
Pasaule noliecās. Mariana satvēra ratus; viņas kājas vairs nejutās kā viņas pašas.
Desmit gadi bēg no šī tēla: izmērcēts vīrietis, cepure rokās, Vārdi, kas dzīvi sadala divās daļās.
“Kāpēc meklēt mani tagad?”viņa jautāja, dusmas un bailes sapinās kopā. “Tas ir beidzies. Tas vairs nav svarīgi.”
Viņš paskatījās uz viņu ar skumjām, kas nejutās kā žēl.
“Tas ir svarīgi vairāk, nekā jūs iedomājaties. Esmu pavadījis gadus, meklējot Santjago atraitni. Kad ieraudzīju pingvīnu … es zināju, ka nevaru klusēt.”
Viņš pagarināja roku.
“Nāc ar mani. Ne šeit, ne kā šis. Jūs esat pelnījuši dzirdēt patiesību ar cieņu.”
Pirmo reizi desmit gadu laikā Mariana sēdēja automašīnā, kuras sēdeklis nebija saplēsts, kur gaiss bija vēss un klusums nesāpēja.
Dona Alonso koloniālajā mājā viņai tika pasniegta kafija un salda maize. Viņas rokas drebēja pret smalko dīvāna audumu, it kā greznība varētu notraipīties no viņas klātbūtnes.
“Pastāsti man, kas notika pēc bērēm,” viņš teica.
Un tāpat kā rūpīgi atkārtoti atvērta brūce, viņa runāja.
Viņa atcerējās Santjago-jaunu rančo strādnieku, kurš reiz ieradās pie sava ceļmalas pārtikas stenda, ko iemērc lietus, lūdzot pozolu un piedāvājot smaidu. Viņš viņai teica, ka viņas vārds ir skaists, ka tas nozīmē jūru. Pirmo reizi kāds uz viņu skatījās kā uz cilvēku, nevis uz nastu.
Viņa atcerējās viņu vienkāršās kāzas, savvaļas puķes, solījumu:
“Kādu dienu es jums došu māju ar stikla logiem un dārzu jūsu ziediem.”
Tad vētra. Pietūkušas creek. Rītausma, kad Dons Alonso atnesa ziņas.
Un tad nežēlība, kas sekoja.
“Viņa māte-Doña Carmela-un viņa brāļi,” sacīja Mariana, satverot pingvīnu. “Viņi nāca ar advokātu. Teica, ka neesmu ģimene. Teica Santjago neko neatstāja. Viņi mani izmeta.”
“Tie ir meli,” sacīja Dons Alonso, viņa balss tagad ir asa. “Santjago jums kaut ko atstāja.”
Viņš atvēra atvilktni un noņēma nolietotu ādas mapi. Iekšpusē tika rūpīgi saglabāti papīri.
“Trīs mēnešus pirms viņa nāves Santjago izdarīja likumīgu testamentu. Es biju liecinieks.”
Mariana redzēja Santjago parakstu. Un viņas vārds: vienīgais mantinieks.
Gaiss nozvejotas viņas kaklā.
“Tur ir vairāk,” Don Alonso turpināja. “Viņa kompensācija un ietaupījumi paliek kontā uz jūsu vārda. Jūsu vīramāte man teica, ka esat aizbēdzis ar citu vīrieti. Ka jūs neko neesat pelnījis.”
Mariana izlaida rūgtu smieties.
“Nekad neviena cita nebija. Tikai viņš.”
Gaitenī izcēlās balsis-balss, kuru Mariana atpazītu jebkurā dzīves laikā.
“Mēs zinām, ka viņš ir šeit!”Doña Carmela kliedza.
Minūtes vēlāk viņi saskārās viens ar otru: māte melnā krāsā, akmens acis; brāļi vecāki, smagāki, bet ar tādu pašu badu.
“Badā esošais līķis joprojām dzīvo,” Karmela ņirgājās.
Mariana ieelpoja. Desmit klusuma gadi beidzās.
“Santjago mani mīlēja,” viņa stingri sacīja. “Un es viņu mīlēju. Tas ir kaut kas, ko jūs nekad nevarētu uzņemt.”
Dons Alonso izvirzīja gribu-un pierādījumus par viņu mēģinājumu pasludināt Marianu par mirušu ar nepatiesu sertifikātu.
“Rīt pilsēta zinās patiesību,” viņš teica.
Nākamajā dienā visa pilsēta pulcējās laukumā.
“Šodien,” paziņoja Dons Alonso, ” es jums pastāstīšu, kas patiesībā ir sieviete ar pingvīnu.”
Viņš runāja par mīlestību, nāvi, zādzībām un meliem. Par to, kā viņi bija izsmējuši sievieti, kura izdzīvoja, savācot to, ko citi izmeta, kamēr viņas mantojums tika nozagts.
“Mariana nav pingvīnu trakā sieviete,” viņš teica. “Viņa ir Santjago Rojas atraitne. Viņa ir cieņas sieviete.”
Kauns krita pār pūli.
Tirgus sieviete nolaida galvu.
Bērns nometa akmeni rokā.
Kāds čukstēja: “piedod mums.”
Taisnīgums sekoja. Bija tiesas process. Bija spriedums. Mariana nejuta atriebību — tikai klusas, senas skumjas-un kaut ko citu: taisnīgumu, nevis par naudu, bet par patiesību.
Ar mantojumu viņa nopirka nelielu zemes gabalu pilsētas malā. Viņa uzcēla vienkāršu māju un blakus tai lielu darbnīcu.
Viņa to nosauca par ” pingvīnu.”
Tur viņa pārveidoja atkritumus par skaistumu: pudeļu Lampas, palešu mēbeles, Alumīnija rotaslietas. Kad piecas pamestas mātes lūdza darbu, viņa ieraudzīja sevi viņu acīs.
“Šeit neviens nav neredzams,” viņa viņiem teica. “Šeit mēs strādājam ar cieņu.”
Pieci kļuva piecpadsmit. Piecpadsmit kļuva četrdesmit. El Pingüino kļuva par kooperatīvu, patvērumu, skolu-vietu, kur sāpes pārvērtās prasmīgās rokās un lēnām atgriezās smiekli.
Gadus vēlāk, oktobra pēcpusdienā, Mariana sēdēja savā verandā, kad saule norietēja aiz kalniem. Dārzs ziedēja ar rozēm un margrietiņām. Sudraba pingvīns atpūtās pret Viņas Krūtīm.
Uz viņas sienas karājās divas fotogrāfijas: viņas kāzas ar Santjago, jaunas un smaidīgas — un Mariana, ko ieskauj darbnīcas sievietes, katra turot kaut ko tādu, ko bija radījusi.
Viņa pieskārās pingvīnam un čukstēja vējam:
“Mēs to izdarījām, mana mīlestība. Ne tā, kā mēs plānojām… bet mēs to izdarījām.”
Pirmo reizi desmit gadu laikā atraitne vairs nestaigāja ar noliektu galvu.
Jo vislielākā atklāsme nebija nauda, ne skandāls, ne tiesas process.
Tika atklāts, ka pat pēc tam, kad pasaule viņu sauca par atkritumiem, viņai joprojām bija kaut kas, ko neviens nevarēja izmest:
viņas cieņa-un spēja atkal dzīvot.
