Koncentrācijas nometņu ellē bija bads, aukstums un sitieni. Bet pastāvēja vēl tumšāks aplis, par kuru neviens pēc kara nerunāja: priviliģētie, draftēti pret viņu gribu. Viņus sauca par Puppenjungs-leļļu zēniem-izvēlēti nevis darbam, bet skaistumam.
Mans vārds ir Lucas. Es esmu 87 tagad. Man nekad nav bijusi sieva. Man nekad nav bijuši bērni. Es Dzīvoju Viens pats ar saviem kaķiem.
Cilvēki pieņem, ka esmu kautrīgs vecs vīrietis. Viņi nezina, ka 1944. gadā es apprecējos-bet ne ar sievieti. Mana “līgava” bija briesmonis, un mana kāzu kleita bija pārāk liela svītraina Cietuma forma. Man bija septiņpadsmit, kad ierados Buchenwald, Parīzes zēns, maiznieka dēls. Man bija blondi cirtas, milzīgas zilas acis un āda, kas dega saulē. Mana māte teica, ka esmu ” skaista kā sirds.”
Buchenvaldē skaistums bija lāsts. Pirmās nedēļas bija tipiskas: izsalkuma graušana, atgriešanās darbs, pastāvīgas bailes. Man bija izšķērdēt prom. Manas ribas caurdūra manu ādu. Es kļuvu par Muselmanu, kurš bija gatavs mirt.
Tas ir, kad Bruno mani ieraudzīja. Bruno bija Blockältester no Barrack 24, atbrīvots noziedznieks kļuva nometnes policists. Viņš bija milzīgs, muskuļots, labi barots, zābaki pulēti. Viņam bija dzīvības un nāves spēks pār mums.
Kādu vakaru pēc saraksta viņš apstājās man priekšā. Es drebēju, gaidot triecienu. Tā vietā viņš pacēla cimdotu pirkstu un noslaucīja manu netīro vaigu. “Tu auksts, mazais?”viņš klusi jautāja. Es neatbildēju. Atbilde var būt letāla.
Tad viņš klusi smējās. “Pārāk plāns. Šādi atkritumi. Tādai sejai nevajadzētu beigties krāsnīs.”Viņš sasniedza kabatā un ražoja gabalu taukainas, smaržīgas desas. Bads mani pārsteidza kā āmuru.
Es vilcinājos. Nometnē nekas nav bezmaksas. Katrai dāvanai ir cena. Bet bads ir dzīvnieks; tas nav iemesls. Es to paņēmu un kāri noriju, un viņš ar apmierinātu smaidu vēroja kādu, kurš iegādājās mājdzīvnieku.
“Labi?”viņš jautāja. Es pamāju ar galvu, nespēju runāt. “Man ir vairāk,” viņš teica, pieminot zupu ar īstiem kartupeļiem un bekonu. Viņš noliecās tuvu. “Nāc uz manu istabu pēc vakara zvans. Nenokavē. Man nepatīk gaidīt, kad esmu izsalcis.”Viņa pieskāriens lika man drebēt. Es zināju, ko tas nozīmē. Viņš izvēlējās jaunu Puppenjung.
Man bija izvēle: palikt, badoties vai iet, ēst, izdzīvot un zaudēt savu dvēseli. Man bija septiņpadsmit; es gribēju dzīvot. Tajā naktī es gāju cauri kazarmām, garām simtiem miega, krākšanas, mirstošu vīriešu. Koridora beigās bija pulētas koka durvis. Es pieklauvēju. “Nāc iekšā!”
Siltums mani skāra, ziepju un siltuma smarža, kvēlojošs lukturis, īsta gulta. Bruno sēdēja pie koka krēsla ar keramikas bļodu ar tvaicējošu zupu pirms viņa. Viņš uzstāja plāksni pret mani. Es ēdu drebēdams, apzinoties viņa skatienu, klīnisko uzmanību, gandrīz maigo veidu, kā viņš vēroja mani norīt.
Pēc zupas viņš man pasniedza karsta ūdens, ziepju un balta dvieļa baseinu. Es peldējos zem viņa pulksteņa, sajūtot tuvības šausmas, novērošanas teroru. Viņš mani ietērpa garā baltā naktskreklā. “Šovakar jūs esat Lucas,” viņš teica. Mana Svītrainā Uniforma gulēja izmesta.
Viņš glāstīja manus mitros matus. “Tagad jūs esat tīrs, reprezentabls.”Viņš žestikulēja pie gultas. Es gulēju tur, lelle viņa kontrolē, mans ķermenis vairs nav mans. Katrs pieskāriens bija terors. Katrs čukst nodevību. Es biju tirgojis savu nevainību par izdzīvošanu.
Nākamās dienas kļuva par grotesku rutīnu. Bruno aizsargāts, es mizoju kartupeļus, nevis strādāju karjeros. Mani vaigi atguva krāsu, mans ķermenis nedaudz pieauga. Bet naktī es atgriezos savā istabā, siltumā, zupā, pazemojumā. Es biju viņa īpašums, lelle Zvērīgā spēlē.
Vienu sestdienu Bruno uzņēma citus kapos. Es biju spiests sēdēt kā porcelāna lelle, kamēr viņi dzēra, smējās un ogled mani. Es dziedāju šūpuļdziesmu, kuru mana māte man bija iemācījusi-vāja, salauzta—, jo viņi aplaudēja ar nežēlīgu izklaidi. Hanss, brutāls kapo, paņēma mani rokās. Bruno iejaucās:” viņš ir mans, ” viņš teica. Mana kā objekta vērtība bija sarunāta, mans ķermenis tirgojās kontrolei un aizsardzībai.
Tad nāca atbrīvošanās. 1945. gada aprīlī ieradās amerikāņu tanki. Es svēru trīsdesmit piecus kilogramus, slēpjoties ekskrementos, kājas sasalušas. Karavīrs mani pacēla kā spalvu. Drošība, gaisma, Brīvība — milzīgs un nesaprotams. Bruno tika notverts. Viņš mani klusi lūdza, cenšoties pierādīt savus darbus, bet es klusēju. Es nevarēju runāt; klusums bija mans spriedums.
Es atgriezos Parīzē. Mani vecāki raudāja ar prieku. Es nekad viņiem neteicu patiesību-kā es biju izdzīvojis, kļūstot par Puppenjung, ieslodzītā lelli. Es centos dzīvot. Es centos mīlēt. Divdesmit piecu gadu vecumā sievietes pieskāriens man sagādāja nelabumu. Intimitāte uz visiem laikiem saistīta ar teroru.
Tagad, astoņdesmit septiņos, Es esmu viens. Viņi saka: “nabaga vecais vīrs nekad neatrada pareizo apavu.”Ironija ir rūgta. Man reiz bija kurpes, melna āda, un tās maksāja manai dvēselei. Karš izbeidza manu ķermeni, manu nevainību, un daļa no mana gara paliek tajā dzeltenīgi apgaismotajā telpā, gaidot komandu, tērpta baltā naktskreklā.
Es to rakstu, lai atgādinātu pasaulei: cieņu nevar patērēt, un izdzīvošana bieži prasa nepanesamus kompromisus. Netiesājiet tos, kas izturēja neiedomājamo.
Zēnu un vīriešu seksuālā izmantošana holokaustā ir viens no pēdējiem tabu. Pārdzīvojušie, piemēram, es, nesa klusumu uz kapu. Es runāju tagad, lai mūsu ēnas netiktu aizmirstas.