Viņi teica, ka es nekad precēties.
Pēc četriem gadiem pie manis ieradās divpadsmit vīrieši. Divpadsmit vīrieši paskatījās uz manu sarkankoka ratiņkrēslu un aizgāja—daži pieklājīgi, citi ar tikko slēptu atvieglojumu. Katrs noraidījums sagriež dziļāk nekā pēdējais. Līdz divdesmit diviem es sapratu, kam sabiedrība ticēja: es nebiju sieviete. Es biju slogs.
Mans vārds ir Eleanor Whitmore, un tas ir stāsts par to, kā es devos no sociālās trimdas, lai atklātu tik negaidītu mīlestību, kas mainīja manas dzīves gaitu.
Virdžīnija, 1856.gads. Es zaudēju kāju lietošanu astoņu gadu vecumā pēc kritiena no zirga, kas salauza mugurkaulu. Manam tēvam pulkvedim Ričardam Vitmoram-piecu tūkstošu akru un Divsimt vergu īpašniekam-man bija uzbūvēts smalks ratiņkrēsls. Tas bija pulēts sarkankoks ar misiņa veidgabaliem, pietiekami elegants, lai iespaidotu apmeklētājus.
Bet krēsls nebija tas, kas mani padarīja “nepiemērotu.”
Tas bija tas, ko tas pārstāvēja.
Sieviete, kura nevarēja staigāt blakus vīram saviesīgās sanāksmēs.
Kāda sieviete—nepatiesi-baumoja, ka nespēj dzemdēt bērnus.
Sieviete domāja, ka nespēj pārvaldīt mājsaimniecību.
Baumas izplatījās kā ugunsgrēks caur Virdžīnijas sabiedrību. Ārsti spekulēja par manu auglību, nekad nepārbaudot mani. Es vairs nebiju tikai invalīds; man bija trūkumi. Un 1856. gadā šī atšķirība bija svarīga.
Kad Viljams Fosters, Piedzēries Atraitnis divreiz manā vecumā, mani noraidīja, neskatoties uz to, ka mans tēvs piedāvāja trešdaļu no mūsu gada ienākumiem, es sapratu patiesību:
Es nomirtu viena.
Bet mans tēvs bija citi plāni-plāni tik šokējoši es domāju, man bija misheard viņu.
“Es tevi apprecēšu ar Kalēju Džosiju,” viņš teica. “Viņš būs tavs vīrs.”
Es skatījos uz viņu, pārliecināts, ka viņš bija zaudējis prātu.
“Džosija? Tēvs, Josija ir vergs.”
“Jā,” viņš mierīgi atbildēja. “Es precīzi zinu, ko daru.”
Džosija visā plantācijā bija pazīstama kā ” zvērs.”
Viņš stāvēja krietni vairāk nekā sešas ar pusi pēdas garš, plats kā durvju aile, viņa muskuļi gadiem ilgi kalti pie laktas. Viņa rokas varēja saliekt dzelzi. Viņa iedragātā seja un stiprais rāmis biedēja gan apmeklētājus, gan strādniekus.
“Vitmors savā kalumā tur briesmoni,” cilvēki čukstēja.
Bet tas, ko neviens nezināja—ko es grasījos atklāt-bija tas, ka Džosija bija maigākais cilvēks, kādu jebkad biju saticis.
Mans tēvs mani uzaicināja uz savu pētījumu viena marta rītā.
“Neviens baltais vīrietis tevi neprecēs,” viņš strupi teica. “Jums ir nepieciešama aizsardzība. Kad es nomiršu, Tavs brālēns Roberts visu mantos. Viņš pārdos zemi, piešķirs jums pittance un atstās jūs atkarīgu no radiniekiem, kuri jūs uzskata par apgrūtinājumu.”
“Tad atstājiet man īpašumu,” es teicu.
“Likums to neļauj,” viņš atbildēja, žestikulējot pret manu krēslu. Viņš nepabeidza teikumu.
Viņa loģika bija nežēlīga. Džosija bija spēcīga, inteliģenta—viņš atzina, ka vīrietis slepeni lasīja—veselīgs un ar likumu saistošs, lai paliktu. Viņš mani aizsargātu. Rūpējieties par mani. Uzturoties.
“Vai jūs viņam jautājāt?”Es čukstēju.
“Vēl nav. Es gribēju jums vispirms pateikt.”
“Vai es varu runāt ar viņu, pirms jūs izlemjat mūsu dzīvi?”Es jautāju.
Viņš pamāja ar galvu. “Rīt.”
Džosija nākamajā rītā ienāca viesistabā, iemērcot zem durvju rāmja. Viņš šķita vēl lielāks telpās-pleci gandrīz suku koka, rokas iedragājuši no smēde. Viņš turēja galvu noliektu, stāja cieta ar paverdzināšanas paradumiem.
“Džosija, “mans tēvs teica,” Šī ir mana meita Eleonora.”
“Jā, kungs,” viņš klusi atbildēja.
Viņa balss mani pārsteidza-dziļa, maiga, gandrīz trausla.
“Es esmu izskaidrojis situāciju,” tēvs turpināja. “Tu par viņu rūpēsies.”
Es atradu savu balsi. “Džosija, vai tu saproti, ko mans tēvs ierosina?”
Viņš paskatījās uz mani, tad nolaida acis. “Jā, miss. Es būšu tavs vīrs. Es jūs aizsargāšu.”
“Un vai jūs to pieņemat?”
Viņš vilcinājās, it kā izvēles jēdziens būtu svešs. “Es esmu vergs, miss. Tas, ko es gribu, reti ir svarīgs.”
Mans tēvs iztīrīja kaklu. “Varbūt jums vajadzētu runāt privāti.”
Viņš atstāja mūs vienus.
Mēs sēdējām klusumā, pirms es žestikulēju uz krēsla.
“Lūdzu, sēdiet.”
Viņš redzēja delikātās mēbeles. “Es nedomāju,ka tas mani izdzīvotu, miss.”
“Tad dīvāns.”
Viņš nosēdās uzmanīgi uz malas, joprojām stiprs pār mani pat sēž. Viņa rokas balstījās uz viņa ceļgaliem-lieli, calloused, kas spēj lauzt akmeni.
“Vai tu baidies no manis, miss?”viņš jautāja.
“Vai man vajadzētu būt?”
“Nav. Es nekad jums nekaitētu. Es zvēru.”
“Viņi jūs sauc par briesmoni.”
“Jā, miss. Jo es esmu liels. Jo es viņus baidos. Bet es nekad nevienu neesmu sāpinājis-nekad pēc izvēles.”
“Jūs varētu, ja vēlaties.”
“Es varētu, “viņš teica, pirmo reizi satiekot acis,” bet es to nedarīšu. Ne jūs. Ne kāds, kurš to nav pelnījis.”
Viņa skatienā bija skumjas. Atkāpšanās. Un kaut kas cits—laipnība.
“Džosija,” es klusi teicu, ” es to nevēlos vairāk nekā jūs. Bet, ja mums tas jādara, man jāzina: vai tu esi nežēlīgs?”
“Nē, miss.”
“Vai tu mani sāpināsi?”
“Nekad. Es zvēru to visu, ko es mīlu.”
Viņa sirsnība bija nenoliedzama.
Es uzdevu vēl vienu jautājumu. “Vai jūs varat lasīt?”
Viņa sejā uzplaiksnīja bailes. Vergu mācīšana lasīt Virdžīnijā bija nelikumīga.
Pēc ilgas pauzes viņš čukstēja: “Jā, miss. Es mācīju sevi. Grāmatas ir durvis uz vietām, kuras es nekad neiešu.”
“Ko jūs lasāt?”
“Lai ko es atrastu. Vecie laikraksti. Aizņemtas grāmatas. Šekspīrs … kad neviens neskatās.”
Mana elpa Noķerta. “Kas spēlē?”
“Hamlets. Romeo un Džuljeta. Vētra.”Viņa balss sasildījās. “Vētra ir mana mīļākā.”
Viņš runāja par Prospero spēku, Ariela ilgošanos pēc brīvības un Kalibanu—sauktu par zvēru, tomēr aplaupīja viņa mājas un cieņu.
“Prospero viņu sauc par briesmoni,” Džosija klusi sacīja. “Bet Prospero paņēma savu salu, savu brīvību, visu. Tātad, kas ir patiesais zvērs?”
“Jūs redzat Caliban ar žēlumu,” es teicu.
“Es viņu redzu kā cilvēku,” Džosija atbildēja. “Izturas necilvēcīgi, tomēr joprojām ir cilvēki … kā vergi.”
“Tāpat kā jūs,” es čukstēju.
Viņš nolaida acis. “Jā, miss.”
Tajā brīdī kaut kas mainījās.
Nav žēl. Nav pienākums.
Atzīšana.
Mēs abi bijām pasaules ieslodzītie, kas bija izlēmuši par savu vērtību, nekad mūs nepazīstot.
“Josija,” es lēnām teicu, ” ja mēs to darīsim… tas nebūs kapteinis un vergs. Tā būs partnerība.”
Viņš paskatījās uz mani tā, it kā es būtu runājis neiespējamu valodu.
“Es tevi godināšu,” viņš klusi teica.
Un pirmo reizi kopš mana negadījuma es jutu kaut ko, ko es ticēju zaudējis uz visiem laikiem:
Cer.
Vēsture nevarētu ierakstīt mūsu laulību kā ievērojams. Sabiedrība čukstētu, nosodītu, spekulētu. Bet mūsu mājas sienās pieauga kaut kas ārkārtējs-nevis no izmisuma, bet no savstarpējas cieņas.
Viņi viņu sauca par zvēru.
Viņi mani sauca par nastu.
Kopā mēs kļuvām par kaut ko, ko nevienam no mums nebija atļauts būt vienam:
Cilvēks.
